"- Yo soy una princesa, lo son todas las mujeres, aunque vivan en sucios y viejos desvanes, aunque se vistan con harapos, aunque no sean hermosas, listas o jóvenes. Todas somos princesas. Todas. ¿Nunca le ha dicho a usted eso su padre? ¿No se lo ha dicho?"

martes, 20 de mayo de 2008

las canciones mas hermosas,




Las gafitas de las pecas, con complejo de muñeca desconchada
frota su cuerpo desnudo contra el lino blanco y mudo de la almohada.
Invisible entre la gente. Condenada a ser decente, según fama que del cuello le colgaron
los que nunca la invitaron a su cama. Cuando agoniza la fiesta todas encuentran pareja
menos Lola que se va, sin ser besada, a dormirse como cada noche sola,
y una lágrima salada con sabor a mermelada de ternura moja el suelo de su alcoba
donde un espejo le roba la hermosura.
Nadie sabe cómo le queman en la boca tantos besos que no ha dado,
tiene el corazón tan de par en par y tan oxidado.

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Este adiós, no maquilla un hasta luego, este nunca, no esconde un ojalá,
Estas cenizas, no juegan con fuego, este ciego, no mira para atrás.
Este notario firma lo que escribo,  esta letra no la protestaré,
Ahórrate el acuse de recibo estas vísperas, son las de después
A este ruído, tan huérfano de padre, no voy a permitirle que taladre
un corazón, podrido de latir.
Este pez ya no muere por tu boca, este loco se va con otra loca
Estos ojos no lloran mas por ti.

Esta sala de espera sin esperanza, estas pilas de un timbre que se secó
Este helado de fresa de la venganza, esta empresa de mudanza con los muebles del amor
Esta campana mora en el campanario, esta mitad partida por la mitad,
Estos besos de Judas, este calvario, este look de presidiario, esta cura de humildad.
Este cambio de acera de tus caderas, estas ganas de nada menos de ti
Este arrabal sin grillos en primavera, ni espaldas con cremalleras,
Ni anillos de presumir.
Esta casita de muñecas de alterne, este racimo de pétalos de sal
Este huracán sin ojos que lo gobierne, este jueves, este viernes
Y el miércoles que vendrá.
No abuses de mi inspiración, no acuses a mi corazón, tan maltrecho y ajado
que está cerrado por derribo.
Por las arrugas de mi voz se filtra la desolación de saber que estos son los últimos versos que te escribo,







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